Il canto del Grillo

L'alba è fresca rugiada di aria fritta di cambiamento. Udire il digrignante delirio "pifferiaio magico" di un insetto significante per topolini disammaestrati liberi di sentirsi non-liberi a convenienza loro mi tormenta il mattino. L'aria fritta di cambiamento è bollita, ormai è vetusta: i vizi del ritenuto vecchio pian piano la avviluppano.
Mi passa la voglia di far colazione.